« Esto es. Las escobas se doblan en el viento del oeste, los albatros flotan en el cielo gris del Canal de la Mancha. La niebla que sube del mar se desplaza a los contornos de las casas blancas de Yport, en el fondo. Víctor está acostado en la hierba alta, y mira las nubes. Una gaviota aterriza cerca de leer y Víctor quiere que se acerque de nuevo, hasta que toque sus alas para traerle un poco de esta vida primordial, a aquel que no es más que duda. Se levanta, camina hacia el acantilado, se sienta al borde del precipicio y toca la tiza blanca, que la lluvia ha lavado cien veces. »

« La verdad, con amor, es que el corazón lo sabe de inmediato y lo grita. Por supuesto, no le dirás a la persona que los amas, así, de la meta a la que está en blanco. Ella no lo entendería. Así que, sólo para ocultar que ya somos su rehén, hacemos la conversación. »

« Aún así, no me gusta demasiado la palabra "destino". Es sólo un objetivo que se dibuja después del hecho en el lugar donde se registró la flecha. »